Иногда хочется всё бросить к чертям собачьим (кошачьим?..) и бежать/ехать/лететь домой. Самое ужасное - если ты уже дома, и тебе некуда деваться.
Может быть потому, что дом - это детство, это воспоминания.
Когда я представляю себе, к примеру, весну, вспоминается какой-то давнишний момент из той, прошлой, жизни, когда ещё дом был один, единственный. Там из окон было видно частные маленькие дома с цветущими вишнями во дворах, с вечно лающими собачонками и тётками, вытряхивающими всякую залежавшуюся за зиму лабуду. Если подумать об осени, то это шуршащие под ногами листья именно тех улиц, которые были единственно знакомыми; те дороги, где в детстве падал как придурок, сдирал себе коленки и вставал такой как ни в чём не бывало, типа "так и было задумано". Всё самое идеальное (и что, увы, непонятно глупому сознанию - неповторимое), всё там.
«Чаще всего люди покидают маленький город, чтобы мечтать туда вернуться. А другие остаются, чтобы мечтать оттуда уехать.»
Ты всегда берёшь с собой себя, куда бы ты ни шёл.

Дура, ты никогда не вернешься в тот город.